"Los Jueg0s del lengu@j3............"

Las ultimas charlas excitantes fueron  con Natalia, ella estaba en mis brazos y yo estaba en su mirada, fue hace tanto tiempo, ella trataba de explicarme la prueba de la existencia de Dios según San Anselmo y  yo tomaba nota  de esas pequeñas muecas, invisibles, que se dibujan en la comisura de los labios de los hombres y mujeres con pasión mientras hablan. De un momento a otro, terminamos hablando, no se como, de que hubiera pasado si Marx le hubiera  prestado más atención a Holderlin que a Hegel, quizá su filosofía adquiría ese espíritu, ese Geist adecuado.                                             (Nota de Abril de 2021) 

Querida Alison:   Estuve pensando en aquellos días de junio, en tu   risa indefinible de sarcasmo y alegría,      en el vacío de esos ojos carentes de camino, como el de todos los humanos que empezaron a transitar estas tierras ya hace más de 200 mil años, recordé un beso pequeño tras otro en la espalda, un abrazo lejano después de otro más cercano   y tu ansía libertaria en contra mi estatus carcelario. Recordé aquellos días de Junio, días como cualquier otro día, pero contigo en el depa, la planta siempre con agua, los horarios televisivos siempre divididos y los libros junto a la playstation como nunca cerrados y apagados. Recordé tu café   y el aroma de tu   toalla luego de la ducha, lo cual me hacía pensar en Proust y el tiempo perdido.   Recordé tus   salidas   siempre presurosas con el beso corto en los labios mientras yo   despertaba de ida a un trabajo que me encadena y al cual sigo encadenado,convirtiéndom...

- Tu eres un hijo de puta. - Solo soy el hijo de puta que toda persona necesita.   - ¡No quiero tener nada que ver contigo!, ¡Desde que te conocí, todo lo que me importaba se ha ido!.         arruinada, hecha mierda, muerta, un cadáver  Desde que estoy a tu lado, nunca he estado más sola en mi vida ¡Nunca!. No tengo nada. ¡Todo y todos en mi vida se han ido!  - Entonces, creo claramente, que tienes dos opciones: La primera me matas aquí y ahora o la Segunda te quedas a mi lado y no estarás tan sola. - ¡Cínico!, ¿que esperas que te diga? ¿que te diga ya?, que me quedo contigo. No ha nacido, aún no ha nacido el hombre que me vea derrotada. ¿Quién te crees para amenazarme?, ¿Con quien crees que hablas?. Déjame mostrarte algo, yo no estoy en peligro Gonzalo, ¡yo soy el peligro! . Una mujer camina en la noche y por la espalda la golpean y matan. ¡No cabrón!, yo no soy esa mujer, ¡YO SOY LA QUE CAMINA POR DETRAS! . - He vivido...

(Una teoría epigenética del desencanto revolucionario) Entiendo la revolución y cada una de las revoluciones presentes y pasadas en el mundo como una refutación de la historia  en pos de una historia distinta. Así la historia no solo es un conjunto de ideas y hechos, sino, también, de actores cuyos comportamientos condicionan el decurso y discurso histórico. Cada una de esas ideas condicionan comportamientos y a su vez una retroalimentación reverberara en el caudal ideativo generando nuevas ideas.   La revolución, entendida así, como un refutación de la historia, es un emprendimiento que se genera de una insatisfacción en pos de una satisfacción; de una insatisfacción histórica en pos de una satisfacción histórica y en ese éxtasis  el nuevo orden (la revolución misma) parece abrirse paso a través del viejo orden. Sin embargo, luego, vemos que el viejo orden nunca se va y el nuevo orden aún esta muy ...

I (una delicada luz irrumpe a través de la ventana entreabierta de una habitación gobernada por la  ausencia de la luna. Dos cuerpos sentados en una cama enseñan dos rostros que se observan. Uno, el de ella, de finas facciones ahora se halla desencajado, su voz oscila entre el grito y el susurro y un quiebre es evidente. Él, por su parte, esboza tranquilidad en cada una de sus facies, sabe de lo que se trata, quizás siempre lo supo y solo quiere ayudarla) ELLA:  (…) o sea que ya no me amas?  Dime, dime, DIMEEEEEEE!!!!!!! Dime que de verdad ya no te importo?? Dime que lo nuestro represento un momento de pasión en nuestros genitales, que tu corazón no sintió ese fuego de nuestros besos, nuestros abrazos, ese fuego de saber que te tengo y saber que me tienes, que tus palabras fueron vacías y mis oídos simples huecos en los cuales depositaste esperanzas falsas. Dime, dime que lo nuestro fue un error, pero no digas que lo nuestro no fue nada!!!!! EL: ...

                                                               … Que puede esperar un hombre desventurado? solo un puñado de suerte dando vuelta en la esquina…. Describo a Gabriel como mi mejor amigo y luego no hallo otra descripción para él, podría decirse que aquellas ideas retorcidas acerca la vida  y más aún de la existencia, como hija bastarda de la primera, hicieron que ambos cierto día entablásemos una charla que a la fecha se perpetua ya con matices diferentes, pues en el cuadro de nuestras vidas él se volvió padre y esposo y yo sigo siendo yo. Podría decirse que a ambos la vida nos ha sonreído de formas diferentes y ambos hemos dado la espalda a otras muecas de esta: unas de más agrado que otras. El me conoce de la misma forma que yo lo conozco y ambos sabemos tan poco del otro que esas dudas y seguridades...

Describir la génesis de esta contradicción seria innecesaria si no viese a tantos pacientes desatendidos, doloridos  y tal vez—lo dudo--olvidados, pero más aún (dada mi calidad de médico) ver a tantos médicos despreciados, vejados en su integridad, insultados y maltratados. Hace tiempo,  http://www.facebook.com/Ghonzalito/posts/336591159705502 ,  que escribí acerca  las 6 horas de trabajo y expuse las razones de por qué estas deben mantenerse, dichas razones iban más allá de los años de estudio empleados en nuestra profesionalización (licenciatura, especialidad, maestría, subespecialidad, doctorado, etc) o la calidad de trabajo que tenemos (que, por ejemplo, nos llevan muchas veces  a trabajar más de 8 horas al día) y porque decidí  escapar a estos argumentos, legítimos por supuesto, porque nos confrontaban directamente con la población, entronizándonos falsamente  en un lugar al cual tuvimos el privilegio de acceder y al cual nos debemos más allá de...

Quien dijo que el rock murio?? Lo único muerto es el compositor que escribe sin ansias de lucrar. Lo único muerto es el beso con amor y el sexo con pasión. Lo único muerto son las palabras con sentido que se disocian en vertientes enfadadas de hombres que no saben soñar más. Lo único muerto son los sueños presas de las sociedades que enviaron mensajeros de muerte a nombre de Mesías cuyas epifanías nos sirvieron de una mochila pesada, más pesada que la propia roca que Sisifo supo cargar y el solitario Camus retratar.  Lo único muerto son mis letras, mis manos, mi consciencia y mi memoria desempolvada de un viejo sueño, de un viejo suelo, de una vieja tinta y una vieja pluma. Lo único muerto es mi voz y cada una de mis palabras que sabían de algo, ese algo tuyo  ya prostituido. La única muerta es la libertad, engullida vilmente por los que prometieron realizarla, violada insensatamente frente a nuestros ojos que disfrutan de ese baile lujurioso. La única muerta fue la ju...

El tiempo  y la historia tienden  a la circularidad pues al igual que a todos se le hace difícil decidir a donde ir, entonces encuentra en las repeticiones, en las analogías, en los parecidos, en las recreaciones su hogar, saben que ir más lejos  siempre es posible pero los parajes si bien son disimiles terminan siendo similares y en el fondo las personas tienen lo mismo: caos, confusión, extrañeza. El tiempo y la historia  tienden  a la circularidad, como los hombres  tendemos a la repetición. Recuerdo  a mi  persona  diez  meses atrás  preguntándose  acerca  su  condición en el mundo: como profesional, como soltero, como persona  lleno de ansiedades y de preocupaciones, sin respuesta alguna,  solo caos, confusión y extrañeza inmutable, adormecido en la lectura de Tolstoi y su confesión de porque los hombres que piensan son infelices, mientras los pastores, los obreros o los curas no necesitan pensar ...

No existe la despedida perfecta.  Solo existe un momento fútil en el cual dos sujetos  evitan mirarse a los ojos mientras esconden  sus  lágrimas del otro (o al menos uno cree eso). Las palabras no son tan necesarias, es así que decir Adiós o Hasta luego  no es relevante, pues ella  se va y lo que tuviste de ella no retornara jamás, al menos no como se fue, con razón Borges  repetía que lo único que se pierde es lo que no se ha tenido, pues lo que se tuvo no se pierde simplemente cambia o cae en el olvido. Durante una  despedida un deseo de suerte siempre es necesario aunque por dentro te cuesta pensar en eso y posiblemente el deseo de suerte es una proyección de uno mismo para la vida de  uno mismo ya sin ella. La vida parece comenzar  y  acabar con despedidas, por eso será que siempre para seguir adelante debemos dejar algo o a alguien?  Tal vez fue  la experiencia pero estuve  más tranquilo, tenía  un cigarro,...

"Aunque la idea de que solo somos un montón de moléculas desarrollado según los métodos habituales pueda parecerles a algunos una deprimente renuncia a todo lo que tiene de especial la humanidad, para mi es la asunción moderna y apasionante de una vieja idea : la existencia de un vinculo que une a todos los seres vivos..... Donde los antiguos quizás tuvieron que apuntar a lo sobrenatural nosotros podemos señalar hacia a lo físico. Gracias a los adelantos en biología molecular y neurociencia, hoy somos capaces de entender mejor que nunca cuán profundamente compartimos nuestra herencia--física y mental--con todos los seres vivos con los que compartimos el planeta"                                                                                 ...

Nabokov, abre alguna cita sugiriendo que existen dos tipos de personas: aquellas que duermen y aquellas que sufren de insomnio. Alguna película, para ahora ya olvidada, hacía referencia a la existencia de  dos tipos de hombres los con exceso de vida y aquellos con falta de ella. Sidharta, luego de percatarse de la muerte, enfermedad y vejez, decide dejar la casa y buscar el nirvana ya como Buda. Parmenides hablo de ser; Heraclito hablo de devenir. Platón, soñándose en una caverna, hablo de un mundo de ideas y de un mundo de  formas. Jesús, con algo de aliento en su cruz, prometió a un hombre que estaría con él en el paraíso más tarde. Descartes, pretendiendo que la concepción del infinito prueba la existencia de Dios, divide al ser humano en  cuerpo y mente.  Schopenhauer, receloso de Hegel, analiza el mundo en términos de voluntad y representación. Nietzsche, para quien Dios ha muerto, alienta a mirar al abismo hasta que este nos devuelva la mirada. Heide...

Se de muchas historias de hombres en presencia de Dios, mas esta es mi historia de la noche que  estuve con Dios.  Entonces vi el decurso del ser humano a través de sus ojos y cierta lamentación se me transfirió;  recorrí a lo largo de sus piernas el origen mismo de la vida hasta el inicio de todo, lugar en el que se abren  las puertas perladas que dan paso a las praderas del Eden dividido entre amor y odio,  placer y dolor,  entre ella y yo.  Aquellas praderas que Dante busco sin éxito alguno y tan solo supo soñarlas en su Divina Comedia o que Dylan supo cantarlas en su “Knockin heavens door” más jamás presenciarlas.  Los días pasados se imprimirán en la memoria de un hombre, una noche y Dios. Dios existe y es una mujer, nació en Brasil y es una Diosa de amor. Creo que ahora puedo morir en paz.  AMEN.

(EXTRACTOS DE LA CARTA SUICIDA DE J.S.S) …...todo tiene un sonido, como una emoción contenida o un grito ahogado. El lenguaje sempiterno ha sido siempre el silencio y su sonido es harto conocido por los sordos  (cuya conciencia los ha obnubilado para escucharlo) o los locos (en quienes—el sonido—los  ha desbordado desde el abismo al cual ellos han mirado como hábilmente lo reconoció el sifilítico Nietzsche en su tragedia). Recuerdo, hace un año, cierto día  luego de abandonar el trabajo y huir presurosa por las calles, para refugiarme en casa del caos citadino  escuche a la mente que hilvana el hilo y dirige la aguja de este manto de vidas, de este telar de sueños, recuerdo el sonido de ese  día, la voz, el tono, el curso del lenguaje y el contenido del mismo, su amanecer  atonal y el adagio matutino, la fuga del atardecer y el réquiem nocturno. Lo recuerdo tanto como ahora, tanto   que esa conciencia se traslada tras mío buscando cumpla su designio....